我那个补习班的等候区，像一个被时光按下慢放键的角落。
每天下午五点半过后，这里便会渐渐挤满人，消毒水的淡味顺着空调风漫过来，混着不同家长身上的气息——年轻妈妈身上清甜的护手霜味，中年父亲指尖残留的烟草味，刚从菜市场赶来的外婆衣角沾着的青菜露水味，还有写字楼职员西装上未散的咖啡因气息。
这些味道缠绕在一起，酿成一种独属于等候的、略带焦灼又暗藏温柔的气息。
日光灯管悬挂在天花板上，用了有些年头，发光时带着轻微的嗡嗡声，光线算不上明亮，却足够把一张张脸照得清晰。
我总爱站在前台的角落，假装整理教具，实则悄悄观察这里的一切。
穿格子衬衫的男人对着手机屏幕皱着眉，手指飞快地回复工作消息，时不时抬头看一眼教室门口的时钟；扎马尾的女人正低头给孩子织围巾，银针在指尖翻飞，毛线球滚到脚边，她弯腰去捡时，眼角的细纹在灯光下闪了闪；白发苍苍的老奶奶戴着老花镜，手里捧着一本翻得卷边的育儿书，时不时推推眼镜，眼神里满是认真。
他们大多沉默，偶尔交谈，话题也总绕着孩子——“这次数学又考砸了作文还是写不出来报了这么多班，不知道有没有用”。
可就在这些细碎的话语间隙，在一杯温水递出的瞬间，在一声被刻意压低的叹息里，那些被生活磨得平淡无奇的故事，就像藏在旧衣口袋里的糖纸，轻轻一掏，便露出了里面褶皱的、带着点苦涩的微光。
我记得那个开出租车的张师傅，每天接孩子前都会提前半小时到，坐在最里面的座位上，拿出一个用了多年的搪瓷缸，泡上一杯浓茶。
有一次我问他怎么来得这么早，他笑了笑，眼角的皱纹挤在一起：“跑车累，这里安安静静的，能歇口气。”
后来才知道，他妻子常年卧病在床，家里的重担全压在他身上，每天只有这半小时，能暂时放下方向盘上的疲惫，不用想油费、不用想医药费、不用想明天的生计，只是安安静静地等孩子下课。
他说：“看着孩子跑出来的样子，就觉得日子还能撑下去。”
还有那个做保洁的李阿姨，总是穿着洗得发白的工作服，手里紧紧攥着一个布包。
有一次孩子上课迟到，她急得眼圈发红，跟我道歉时声音都在抖。
后来聊天才知道，她每天要打三份工，早上五点就去小区打扫卫生，中午去餐馆洗碗，下午赶过来接孩子，再送孩子去晚托班，自己又去夜市摆摊。
她说：“苦点累点没关系，就想让孩子能好好读书，别像我一样，一辈子只能干力气活。”
她说话时，手指无意识地摩挲着布包，里面是孩子昨天考了满分的语文卷子，被她叠得整整齐齐，像件稀世珍宝。
他们是写字楼里加班到深夜的职员，是菜市场里为几毛钱讨价还价的摊主，是骑着电动车穿梭在风雨里的外卖员，是把所有温柔都给了孩子、却把疲惫藏在眼底的父母。
他们的故事没有惊天动地的情节，没有波澜壮阔的转折，只有最平凡的挣扎——为了柴米油盐的奔波，为了孩子前途的焦虑，为了那些说不出口的遗憾的沉默。
他们的喜怒哀乐，像水滴融入大海，悄无声息，无人在意。
很多时候，我会想起自己刚成为教培老师的日子，总觉得这份工作平淡无奇，首到我开始认真倾听这些故事。
我发现，每个看似普通的人，心里都藏着一片深邃的海，里面装着未曾实现的梦想、无法弥补的遗憾、和那些连自己都快遗忘的温柔。
这些故事，像落在窗台上的灰尘，被阳光一照，才显出细密的纹路；像飘在风里的柳絮，看似轻盈，却带着对土地的眷恋；像深夜里未接的电话，响过之后便归于寂静，却在心底留下淡淡的回响。
我开始把这些故事一一记下，在深夜批改完作业后，在周末安静的办公室里，用一支普通的钢笔，写在一本厚厚的笔记本上。
我不是什么作家，也写不出华丽的辞藻，只是想把这些无人倾听的心声，这些被时光忽略的角落，好好地存放起来。
于是，便有了这本《无人在意的故事》。
它没有惊心动魄的传奇，只有最真实的人间烟火；没有深刻的人生哲理，只有最朴素的喜怒哀乐。
我把它献给每一个在平凡生活里默默前行的人，献给那些被忽略的、却依然闪闪发光的平凡人生。
因为我始终相信，即使是最微小的故事，也值得被倾听，即使是最平凡的生命，也自有其重量。
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