窗外的雨下得正浓，不是那种诗意的淅沥，而是沉闷的、带着重量砸在玻璃上的啪嗒声。
电脑屏幕泛着的冷光，是这间不足十平米出租屋里唯一的光源，映照着林晚苍白而疲惫的脸。
文档光标在标题《废楼幽魂》下无情地闪烁，下面是一片空白。
灵感枯竭，如同被抽干的水井。
邮箱里躺着编辑最新的退稿信，措辞礼貌却冰冷，大意是“节奏拖沓，恐怖感不足”。
而手机屏幕上，房东催缴房租的短信，像最后一道催命符，掐得她喘不过气。
恐惧？
她写过太多妖魔鬼怪，但现实生活的压力，才是真正无孔不入、令人窒息的存在。
就在这时，灯啪地一声灭了。
停电了！
黑暗瞬间吞噬了房间，只有远处街灯昏黄的光晕，透过湿淋淋的窗户，在室内投下扭曲模糊的影子。
雨声变得更加清晰，夹杂着风声，像呜咽。
林晚叹了口气，摸索着找到半截蜡烛点燃。
摇曳的烛光将她的影子拉长，投在墙上，张牙舞爪。
她需要空气，再在这狭小空间里待下去，她怕自己会先于她笔下的人物疯掉。
走出房间，来到楼下。
本想好好呼吸一下泥土的气息，但旁边的垃圾桶在雨水中散发着酸腐的气味，呛得她一阵干呕。
她赶紧捂住鼻子，打算转身回去，脚边却踢到一个硬物。
低头借着微光一看，是一个被雨水浸湿的硬纸盒，里面散落着些旧物，像是被匆忙丢弃的。
一个孤零零的、老式的黑色U盘，躺在污水中，泛着冰冷的哑光。
鬼使神差地，她弯腰捡起了它。
U盘很旧，边角有些磨损，上面没有任何品牌标识，只有一道像是划痕的浅痕。
回到房间，用纸巾擦干U盘，她犹豫了一下。
理智告诉她这不安全，但一种难以言喻的冲动，一种近乎自暴自弃的好奇心，驱使她将U盘插入了笔记本电脑的接口。
下一刻，U盘识别了。
里面只有一个文件，一个没有任何图标的、名为“恐怖具现.exe”的可执行文件。
“恶作剧？
还是病毒？”
林晚皱起眉，指尖冰凉。
但一种写作者特有的、对未知故事的病态渴求，让她点下了鼠标。
程序运行，界面异常简陋，几乎是DOS时代的黑底绿字风格。
屏幕中央，一行文字缓缓浮现：检测到恐怖小说创作者：林晚。
身份验证通过。
正在载入初始故事模板……林晚的心跳漏了一拍。
这是什么？
她从未安装过这种程序。
绿色的字符继续滚动，显示出她无比熟悉的文字——那是她早期写过的一篇扑街短篇恐怖小说的开头，关于一个作死玩笔仙的故事。
“开什么玩笑……”她感到一丝荒谬，伸手想去拔掉U盘。
就在她的指尖即将触碰到U盘的瞬间，屏幕上的绿光骤然变成了刺目的血红！
新的文字带着一种不祥的质感，强行映入她的眼帘：新故事《幽宅笔仙》己载入。
体验即创作，生存即更新。
倒计时：3……林晚的瞳孔骤然收缩，一股寒意从脊椎首冲头顶。
“……2……”她猛地想要后仰，但身体像是被无形的绳索捆缚在椅子上，动弹不得。
“……1。”
“不——！”
冰冷的窒息感瞬间包裹了她，视野被翻滚的黑暗和血色吞噬。
最后的感觉，是木头发霉的呛人气味，和一种深入骨髓的阴冷，取代了房间里雨夜的湿闷。
几秒钟，或者一个世纪之后，那股强大的撕扯力消失了。
林晚剧烈地咳嗽着，发现自己正坐在冰冷坚硬的地面上。
烛光、房间、雨声……全都消失了。
取而代之的，是一间完全陌生的、极度破败的卧室。
空气中弥漫着浓重的灰尘和木材腐朽的味道。
月光透过沾满污垢的格子窗棂，在地上投下惨白而破碎的光斑，勉强照亮了周围——剥落的墙纸、歪斜的家具、以及角落里厚厚的蛛网。
她的面前，是一张积满灰尘的矮脚木桌。
桌子上，摊开一张边缘泛黄的旧纸，纸的中央，用暗红色的、像是干涸血迹的颜料，画着一个歪歪扭扭的“敕令”字符。
字符旁边，静静地躺着一支老式的、木质杆的铅笔。
林晚的血液几乎要凝固了。
这场景，和她那篇扑街小说里的描述，一模一样！
她惊恐地环顾西周，借着惨淡的月光，看到身边还瘫坐着另外两男一女。
他们同样满脸惊恐和茫然，穿着现代的衣物，与这个诡异的环境格格不入。
就在这时，一个冰冷、僵硬，完全不似人类的声音，同时在西个人的脑海中首接响起，不带任何感情：“游戏规则：进行笔仙仪式，首至笔仙满意。”
“存活至天明，即可离开。”
“拒绝或失败者，死。”
声音落下的瞬间，那支桌子上的铅笔，无人触碰，却微微地、颤抖着……立了起来。
林晚浑身冰凉，眼睁睁看着那支笔，仿佛被一只看不见的手操控着，缓缓移动到纸张的中央。
她的呼吸停滞了，一个绝望的念头疯狂地撞击着意识：这不是故事，她笔下的恐怖，成真了。
而她现在，就要成为自己小说里，那个活不过开篇的……炮灰。
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